Приходят тут разные: - Перформанс, перформанс...
А я сижу, раскачиваясь, на табурете и бормочу бессмертные строки из замечательного поэта alexandr_k: "...за хребтом ненасытной ебли - золотится спина любви..." - словно мантру какую. Собирался делать очередную фотосессию в одних трусах, даже достал с полки, разглядывал бирочки - чтоб из чистого сатина, без примесей. Вон, на диванчике, гора из исподнего - кальсоны вперемешку со старыми майками-фуфайками, упаковки совершенно новых трусов, какие мне сестра, как холостяку, шлёт из Финляндии. На фига они мне, неужели только для того, чтоб частушки неладные придумывать? И рифма вертится: "сатин-кретин". Поэтому и сижу на табурете голым задом, раскручиваю "за хребтом ненасытной...", тупо глядя в лицо врага - на член значит. Стал вспоминать, что это за люди - "пиздострадальцы". Ну, типа, из-за чего страдают. Вариантов только два. Была п. - сплыла п. Второй - пострадавшие. По ходу, для меня оба сгодятся. И ещё. Какая сука написала у меня на внутренней стороне бедра розовым маркером "кончай иронию"? И не надо мной ли Окуджава издевается:

Я выдумал музу Иронии
для этой суровой земли.
Я дал ей владенья огромные:
пари, усмехайся, шали.
Зевеса надменные дочери,
ценя превосходство своё,
каких бы там умниц ни корчили -
не стоят гроша без неё.

Не, завязывать надо с водкой... Ибо какая к чёрту ирония, если "враг" повержен, и по виду - неважно себя чувствует? Болен, бледен. Сыпь какая-то по всей морде лица, глаз заплыл. Устал я от жестокости, пора милость к падшим призвать. Лечить будем. Морской капустой, по совету диетолога мово. Ну, и говорят, что трусы нужно хлопчато-бумажные носить.
Но о перформансе можно ещё подумать будет.